La película ya había comenzado cuando te sentaste en tu butaca

Sé que te puede joder, pero es lo que hay, cuando llegas la película ya ha comenzado. Aún así, seducido por la imagen de un bonito prado o de un sucio callejón, sientas el culo en una butaca al azar, una más entre varias hileras, una igual que el resto. Poco a poco te vas aclimatando a la oscuridad. Tu respiración se vuelve más pausada, baja el ritmo cardíaco y se va secando el sudor de tu frente. Y ahora tienes sed. Estás sediento de imágenes, de palabras, quieres escuchar una buena historia.

         Es un domingo grisáceo. Miro por la ventana y veo cuervos, como Edgar Allan, aunque no es uno solo, sino muchos. Están a salvo de mí, a una distancia prudencial y me miran de manera inquisitiva, como si yo hubiera hecho un pacto con el diablo y éste los enviara a que me vigilen. Son los fiscales del diablo. Por un momento el orgullo me hincha el pecho y sostengo su mirada, pero su paciencia es oscura e infinita, como si no fueran a abandonar ese sitio jamás.

          A unas pocas yardas pasa un tren. El sórdido sonido metálico me distrae de mis oscuros amigos. ¡Con qué velocidad transporta la carne humana, como si al penetrar el aire se riera a carcajadas de su inmensa vulgaridad! El maquinista se llama David Jones y está condenado hace décadas a recorrer la misma estúpida ruta circular, que siempre acaba en el mismo sitio donde comenzó. Su mirada impenetrable no esconde nada detrás y es ese mismo vacío el que articula todos los gestos de su vieja cara.

         David Jones se aleja en su viejo ferrocarril -no es suyo en propiedad, como es lógico, pero él no ha reflexionado sobre eso desde hace años- y vuelve la quietud con este atroz paisaje de fondo. La sonrisa cínica en mi cara es una muestra más de mi indolencia y mi nihilismo. Dando momentáneamente la espalda al grotesco espectáculo del mundo me dispongo a perfilar mis patillas, esta noche voy a un lugar en Candem llamado The Underworld.

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